Échine
Philippe Djian

Dan a sacrifié ses nuits, ses jours, ses amis, ses amours à l'écriture. Il avait du talent, il a eu du succès. Et puis, un jour, plus rien. La page est restée vierge, la source était tarie. Depuis, Dan écrit des scénarios pour la télévision. Sur commande. Sans honte et sans passion. Mais il y a son fils Hermann ; la bière mexicaine ; les femmes toujours belles parce qu'on les aime, et qui s'en vont parce qu'on les aime trop - ou mal ; les voisins homosexuels et attendrissants ; et puis les couleurs de la rue, la transparence de l'air... Etres qui se cherchent à tâtons et qui tous ont le mal de vivre, quotidien qui est le nôtre et qui, par la magie du verbe, devient littérature, mélange de tendresse et de violence, d'espoir et de désespérance, on retrouve ici l'univers de Djian : "Dans la rue, les gens parlaient de leur facture de gaz et de la fin du monde."